divendres, 29 d’abril de 2011

Nevermore - cap 8

Capítulo VIII - Ligeia

Con su espalda pegada a la pared, Isobel se quedó a las afueras de la puerta del personal. Finalmente, fortaleciéndose a sí misma con un suspiro tembloroso, se apartó de la pared y le dio el marco de la puerta un tímido doble golpe.


— ¿Hola? — llamó hacia el oscuro espacio. — ¿Estás... estás allí atrás?


No hubo respuesta.


Isabel llevó una mano temblorosa al interior y le dio unas palmaditas a la pared. Sus dedos tantearon sobre un interruptor de la luz y lo tiró hacia arriba, causando un chisporroteo fluorescente con un suave tintineo.


En el interior, había estantes llenos de cajas de helados, paquetes de servilletas, y cajas de vasos de papel alineados, y agrietadas paredes de yeso de horrible verde lima. Su mirada escrutadora viajó más allá de un casillero de color gris oscuro y de la salida posterior, parando a reposar en la puerta de la cabina del congelador. Se encontraba entreabierta, susurrando niebla a través de una brecha delgada.


Isabel entró en la habitación. Se trasladó a la nevera y miró hacia abajo para encontrarla un poco abierta, a una rendija, por una caja de madera.


Se llevó la mano al cerrojo y tiró, sorprendida cuando se abrió fácilmente, enviando enormes tormentas de aire frío cayendo a lo largo de sus zapatillas. Asomó la cabeza en el interior en primer lugar, deslizándose sólo cuando le pareció ver, a través del velo de niebla, una bota color negro.


— ¿Qué estás haciendo aquí? — fue lo primero, lo más seguro, que pensó en preguntar.


Él se sentaba en una esquina, descansando en un banco formado por retráctil botes de helado. Ella avanzó más lejos en el frío, de repente alegre de llevar su cuello de tortuga y el par de pantalones de chándal azul que había llevado después del juego. Dejó la puerta del congelador golpear contra el cajón de madera, sus hombros temblaban, y envolvió sus brazos alrededor de su centro.


Su gorra estaba en el suelo entre sus botas, y el pelo una vez más colgaba en su rostro por lo que no podía leer su expresión.


—Yo… — empezó a decir, buscando a tientas la siguiente cosa que decir, lo correcto por decir.


—Lo siento —, dijo, las palabras sonaban débiles en sus propios oídos, y ella sabía que, por su propia cuenta, no eran suficientes. —Yo... no sé si ellos…


—Ya lo sé —, dijo.


Ella se abrazó más fuerte. —Yo… yo puse el dinero de vuelta en el…


—Gracias —.


Isabel apretó los labios en una mueca oprimida, un puñado de frustración anudándose a sí mismo en su pecho.


—Mira, estoy tratando… decía que lo si…


— ¿Por qué? — miró hacia ella bruscamente, la ira dibujada en su rostro. — ¿Por qué hiciste eso?


—Yo… — balbuceó, atrapada una vez más dentro de la fuerza de sus ojos. — ¿Qué quieres decir? No podía sólo…


—Fueron tus amigos, ¿verdad?


—Sí, pero… — Su mirada cayó al suelo de metal helado. Ella sacudió la cabeza con furia, aunque más para combatir a sus preguntas que responderlas.


— ¿Qué crees que has demostrado, animadora? — Se levantó de repente, e Isobel se sintió retroceder con un paso involuntario.


—N-nada —, balbuceó. —Es sólo… que no estaba bien —.


— ¿Por qué te importa? — le exigió, acercándose lo suficiente como para pararse sobre ella, lo suficientemente cerca para que sintiera la ira rodando fuera de él, inundándola a ella.
Ella hizo una pausa para tragar, para pensar. Lo miró, temblando de frío y de los nervios.
Esperaba su ira, sí, pero ¿este descarado desafío? Cuando abrió la boca para responder, no vino ninguna palabra. ¿Por qué le importaba?


Pensó en ello, a continuación, se aclaró la garganta, muy consciente de que se cernía sobre ella como una nube de tormenta. — ¿Por qué… por qué te preocupas tú?


— ¿Quién dijo que lo hice?


Ella se estremeció. Ahí estaba de nuevo. Ese bloqueo suyo.


—Tú lo hiciste—, le susurró, su aliento dejándola en un penacho de color blanco. Sus dientes castañeaban, se desenvolvió los brazos y le tendió, entre los dedos temblorosos, el trozo de papel que Brad había dejado sobre la mesa de mimbre. —Cuando me deslizaste esta nota, — miró hacia él.


Su rostro cambió, la incertidumbre tomando el lugar del resentimiento. Miró rápidamente a la nota y con la misma rapidez miró a la distancia. Dio un paso atrás de ella.


—Porque, — comenzó, pero se detuvo. —No lo sé, — se corrigió, y se volvió hacia la pared, con los hombros rígidos.


— ¿Cómo lo sabías, de todos modos? — presionó. Miró a su espalda, esperando que la pregunta calmara su ira. Y porque quería saber. — ¿Cómo sabías que ellos sabían que mentí acerca del sábado?


—Alguien…— Una vez más, se contuvo. —Lo escuché por ahí, supongo. ¿Qué importa?—
No importaba, pensó Isabel, mirándolo, porque eso significaría que había estado escuchando, en primer lugar.


—No importa, — dijo ella, castañeando sus dientes. —Olvídalo. ¿Podemos sólo…? Su temblor empeoró, y agitó las rodillas para mantener la sangre fluyendo. ¿Cómo él podía estar aquí? Cerró los ojos durante un largo segundo. Abriéndolos de nuevo, dijo, —Mira, por favor, ¿sólo podemos salir del congelador?


Él se dio la vuelta y le indicó en un improvisado gesto “después de ti” hacia la puerta.
Isobel salió, vacilando un instante, insegura de si la iba a seguir.


El bendito calor se precipitó sobre ella cuando volvió a entrar en el almacén. A medida que su nariz se descongelaba, sopló aire caliente en los puños, encrespando y flexionando los dedos en un esfuerzo por recuperar la sensibilidad.


Salió detrás de ella, pateando el improvisado tope de puerta, dejando que la enorme puerta del congelador fácilmente se cerrara e hiciera click en su lugar.


No esperó a que él le dijera a donde ir, y no le preguntó dónde encontrar los productos de limpieza. En cambio, se fue derecho al fregadero y a la tina en la pared opuesta y se agachó para mirar debajo. Allí encontró el balde vacío del conserje y una pila de trapos doblados. Luchó con el balde vacío, se enderezó, y se volteó hacia el agua caliente.
Lo miró. — ¿Tienes un trapeador?


— ¿A quién dices que pertenece eso otra vez? —, preguntó ella, utilizando una servilleta para pelar un taco de goma que sólo podría asumir había pertenecido a Alyssa de fuera de la pantalla de cristal. Roció Windex en su lugar y limpió la cuestión con un trapo.


—A Cementerio de los Suspiros*[1] — respondió, moviendo la cabeza al ritmo de la trillada, sombría, e inquietante música.


Antes de que se hubieran puesto a limpiar el desorden que la pandilla había dejado, Varen había sustituido el redondo CD de acero con uno de su propia colección, que había excavado en su coche. Lo había traído junto con su bolsa de deporte, que Brad, como el caballero que era, había arrojado en el estacionamiento antes de salir a exceso de velocidad.
Estaba realmente agradecida, pensó, ya que la bolsa contenía tanto su teléfono como las llaves de su casa.


—Esta canción se llama ‘Emily No. No se ha ido’— dijo. —Se trata de una mujer que muere y después se levanta de la tumba para estar con su verdadero amor—.


—Qué romántico, — se burló Isabel.


—Lo es, — dijo, y arrastró el trapeador a través de la última de la sustancia viscosa de malta que se había derretido en el suelo mientras que habían estado en el congelador.


—Simplemente suena horrible para mí.


—Lo horrible puede ser romántico—.


—Lo siento—. Ella sacudió la cabeza e hizo una mueca. —Pero eso sólo suena extraño—.
Dejó de fregar y se volvió para mirarla. — ¿No crees que es todo romántico… la idea de que el amor puede vencer a la muerte?


—Supongo—. Isobel se encogió de hombros, pero en realidad no quería pensar en ello. Lo único que vino a la mente fue la frase "aliento de muerte." Hizo una mueca ante la idea de besar a un chico muerto y se dirigió al fregadero detrás del mostrador para enjuagar su trapo. Más allá de la corriente de agua fría, la trillada música rompió el silencio y una voz femenina cantó a capella, hermosa y triste.


[i][center]Que esta muerte cubierta de un velo de novia.
A pesar de esta piel de arcilla, mis labios tan pálidos.
Mis ojos, por ti, brillan cada vez más radiantes.
Más negro que las alas de cuervo de la noche.
Soy yo…
Soy yo…
Tu amor perdido, tu Señora Ligeia…[/center][/i]




Isobel hizo una breve pausa cuando la melodía inquietante comenzó otra vez y luego se disipó, la voz de la mujer se apagaba, reverberando en un latido hipnótico. Cerró la llave del fregadero y giro alrededor.


—Pensé que habías dicho que se llamaba Emily—, dijo, sus palabras parecían sacarlo del trance.
Él la miró, levantó el trapeador del piso, y lo sumergió en el agua sucia. —Así es. Señora Ligeia…— Pero se detuvo y cambió su peso de un pie al otro, como si considerara o no explicarle.


— ¿Qué? — preguntó Isobel. ¿Se estaba perdiendo algo? ¿Pensó que era demasiado estúpida como para entenderlo?


—La señora Ligeia—, comenzó de nuevo. —Es una mujer en la literatura que regresa de entre los muertos, tomando el cuerpo de otra mujer para estar con su verdadero amor—.


—Oh, sí. Precioso—. Isobel palidecía. — ¿Supongo que a la otra chica no le importaba en absoluto?


Él sonrió y, agarrando el mango del trapeador, arrastro la cubeta con ruedas del conserje tras el mostrador, guiándola hacia la trastienda. —En realidad es una de las historias más famosas de Poe—.


Ah, pensó. Así que por eso no había querido dar más detalles. Se quedó por un momento con los brazos cruzados, pensando, la cadera apoyada en la pantalla de cristal. Entonces, rodeando el mostrador, dejó caer su trapo en el fregadero y caminó hasta quedarse de pie en la puerta de la sala del personal. Con las manos apoyadas a ambos lados del marco de la puerta, se inclinó unas pulgadas.


—Hey—, gritó. —Hablando de eso, ¿aún no has hecho el proyecto?


—No—.


Lo vio levantar el cubo y verter el agua sucia en la tina del fregadero.


—Es para después de la próxima semana—.


—Sí, lo sé—. Dijo. Bajó el cubo y se mantuvo de espaldas a ella mientras se lavaba las manos. — ¿No deberías ser tú la sé que preocupe de eso?


—Supongo que sí—, murmuró, y puso sus ojos en el suelo pulido. Habían trapeado el lugar hasta que brillara y estaba convencida de que en realidad estaba más limpio ahora de lo que había sido antes de que Brad y la pandilla lo destrozara. Si ella había aprendido una cosa con certeza sobre Varen ahora, es que era minucioso.


Miró de nuevo y le observó en silencio mientras abría el casillero en la esquina y sacó su billetera, ensartadas con tres diferentes longitudes de cadena. Él recogió otra cosa con la otra mano, y cuando llegó a la puerta, ella salió de su camino.


Él pasó junto a ella a la habitación principal y deposito su cartera, los cilindros de las cadenas, y un puñado de anillos en una de las mesas de mimbre. A continuación cogió la bolsa de basura de plástico que había llenado durante la limpieza y, tirando del cordón para cerrar de plástico, lo ató.


—Dame un segundo—, dijo. —Tengo que encargarme de esto—. Isobel le vio desaparecer en la sala de empleados de nuevo, cargando con la bolsa de basura detrás de él. Oyó abrir la puerta de atrás.


Echó un vistazo a la cartera en la mesa y la pequeña colección de anillos. Uno de los anillos, se dio cuenta, era su anillo de la escuela secundaria. Nadie podría haberlo adivinado por sólo mirarlo desde la distancia, pensó. El marco cuadrado de plata del anillo acunaba una joya voluminosa, un negro rectangular en lugar del tradicional azul zafiro Trenton. Una V de plata en medio de la piedra de ónix en lugar de una T y, en el lateral, donde la gente por lo general tenía el emblema de la escuela, una cabeza de halcón, estaba el perfil de un cuervo o un grajo o algo que no era un halcón.


Su mirada se alejó de los anillos a su cartera.


Ella miró hacia la puerta abierta del personal, y luego, volvió a la cartera. En el exterior, el contenedor golpeó.


Isobel rápidamente cogió su cartera y se apresuró a abrirla.


Lo primero que encontró fue una extensión pequeña de plástico para las fotos. Contenía una única fotografía ovalada, de la chica del grupo de la mañana de Varen, parte de la convergencia pobre-de-mí, que se reúne en el radiador al lado de las puertas laterales todas las mañanas. Era la chica que le había entregado el sobre rojo, Isobel se dio cuenta, y pensó que su nombre era Lacy. ¿Significaba esto que ella era su novia?


La chica no estaba sonriendo en la imagen. Tenía una expresión desafiante en su cara redonda, como si estuviera en silencio desafiando al espectador en su dirección directamente. Tenía un montón de pelo negro y espeso que caía pasado el corte de la foto, aunque Isabel sabía que las ondas negras terminaban en rulos sumergidos en tinte rojo. Tenía labios gruesos, también, pintados de un color burdeos profundo, y su delineador, dibujado con delgadas y afiladas puntas, hacía ver a los enormes ojos oscuros aún más grandes. Esos ojos, junto con su piel cobriza, la hacían parecer una diosa egipcia.


La música de Varen cesó sin previo aviso. El silencio impulsaba. Con manos torpes, Isobel cerró de golpe la cartera y la puso sobre la mesa en medio de los anillos, al igual que lo había dejado. Se dejó caer en una de las sillas y cruzó las piernas, tratando de parecer indiferente.
Él salió de la habitación de atrás con su libro negro de CDs en una mano, y su chaqueta en la otra.


Puso la caja de CDs a un lado y tiró de la chaqueta verde cazador desgastada, la que tiene la silueta del ave muerta, fijado en la parte posterior. Al detenerse en la mesa, metió la cartera en su bolsillo trasero y, volteándose a mitad de distancia, se levantó la camiseta para conectar las cadenas a través de un bucle delantero de la correa.


Isobel robó un vistazo.


Un cinturón negro platinado tachonado rodeaba sus estrechas caderas. Por debajo de la camisa, era delgado y pálido pero de aspecto fuerte. Trató de no ruborizarse cuando de repente se contuvo preguntándose si su piel se sentía caliente al tacto o fría como un vampiro.
Isobel apartó los ojos. Miró por las ventanas de la tienda en su lugar, pero todavía podía ver su reflejo en el cristal oscuro. Se quedó mirando, observando todos sus movimientos como se ponía los anillos en sus dedos metódicamente, uno a la vez. Sus brazos, musculosos y elegantes, se movían como si realizaran un ritual, parpadeó, incapaz de apartar la mirada.


Cuando terminó, él cogió su caja de CD y le soltó.


—Vamos—, dijo. —Voy a llevarte a tu casa—.


—Es a la derecha que viene—, dijo, —junto a la fuente—.


Los faros del coche de Varen barrieron sobre la fuente escalonada, mientras se dirigían a su barrio, Lotus Grove. Conducía un Puma negro de 1967, el interior era de un burdeos oscuro, unas buenas ruedas.


El Puma, rugía, ronroneaba como su homónimo, rodó hasta detenerse frente a su entrada.


Isabel tomó su tiempo para desabrochar su cinturón de seguridad. Estaba estancada, recordando cómo el tema de Poe había llegado de nuevo en la tienda de helados. No podría haber sido una coincidencia, ¿verdad? Tuvo que haber estado dejando una pista, ¿no?
Había pensado en esto durante todo el viaje a casa. En verdad, había estado pensando en ello desde que le había hablado sobre Cementerio de los Suspiros. Pero no había tenido aún el suficiente valor para preguntar. Ahora que estaba en su casa y a punto de salir del coche, sin embargo, no podía ignorar la sensación del ahora o nunca que agitaba en su intestino.


—Escucha—, empezó a decir. Se movió en su asiento para mirarlo, aunque no le devolvió la mirada. Tal vez sabía que iba a venir. De todos modos decidió sumergirse. ¿Qué podía perder?


— ¿Estás… determinado en hacer el proyecto por ti mismo ahora?


No dijo nada, sólo siguió mirando hacia delante a través del parabrisas. Isobel esperaba pero, decidiendo no contener la respiración, tomó su silencio como un sí. Agarró la manija de la puerta y tiró, sin argumentar que no lo merecía.


—El domingo salgo del trabajo a las cinco—, dijo, y ella se detuvo, con un pie en la acera. — ¿Nos podemos ver después?


—Sí—.


—Bien—, dijo. —El Rincón de Nobit es una librería en Bardstown Road, ¿sabes dónde está? —
Ella asintió con la cabeza. Sabía dónde estaba.


—Voy a estar allí a las cinco y media—, dijo.


Vendido, pensó. —Domingo, cinco y treinta— repitió, y tomó sus cosas, saliendo antes de que tuviera tiempo de cambiar de opinión. Cerró la puerta del coche detrás de ella, se despidió, y se fue corriendo por la ladera de su césped a su puerta. Cavó alrededor de su bolsa de deporte en busca de las llaves, pero cuando trató con la manija, se encontró con que la puerta estaba abierta. Se coló, con cuidado de no hacer ruido, ya que sus padres probablemente se habían ido a la cama en algún momento alrededor de las once.


Una vez dentro, sacó su teléfono que parpadeaba y lo abrió. La luz de la pantalla LCD se iluminó, mostrando siete llamadas perdidas — ¿Qué?— Oh mierda, el entrenador siempre les ha pedido que apaguen sus teléfonos antes de un partido, porque odiaba escucharlos afuera en el vestuario. ¿Lo había dejado en silencio todo este tiempo?


Mamá y papá se van a…


— ¿Dónde has estado? — rompió una voz familiar en la oscuridad. Los ojos de Isobel se abrieron de par en par. Se volteó y vio a su madre sentada en la mesa del comedor y a su padre junto a ella, ninguno de ellos luciendo sus caras felices.


— ¿Y quién era ese? — le preguntó su padre.

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